четыре

[uma_47]

некомильфо


Пуля в мозгу.
В каждом углу
Страх.
На семи ветрах
Ветер восьмой
Запаниковал:
Кто он такой
И куда ему дуть?
У бога сломался пульт
И полетела к чертям
Вся система кондиционирования.
Что же теперь
Делать ветрам?
Они все будто сошли с ума,
А не только который
Под номером
Восемь.
По углам,
Рты зажимая руками,
Растаскивали кто кого.
Зубы
Вцепились в руки,
Но разве выжить
Самое важное в жизни?
Должно быть что-то еще?

8.10.2019